“Kab, bombe Kaaaab !” Un jeune homme en uniforme militaire se rue dans le café en hurlant. Le local est exigu, il ne sait pas où aller. Parvenu près de la fenêtre, il fait soudain volte-face, pétrifié. Une déflagration retentit, faisant trembler les murs, les fenêtres et le plafond. Nous nous regardons tous. L’officier installé à notre table se lève et porte instinctivement sa main à son revolver – seuls les militaires sont autorisés à en détenir un –, mais il la relève aussitôt et la dirige vers nous. “Restez calmes”, ordonne-t-il les yeux rivés sur l’entrée du café.

Derrière le comptoir, une vieille dame qui rangeait les dernières livraisons se dirige vers la fenêtre puis revient sur ses pas. Après avoir jeté un regard circulaire, elle se met à astiquer frénétiquement le présentoir à pâtisseries jusqu’à ce que, épuisée, elle s’écroule sur une chaise. C’est à ce moment-là qu’une jeune femme en uniforme fait irruption dans le café. “Ils ont frappé la gare routière”, annonce-t-elle le souffle court.

Alors que nous nous apprêtons à sortir, une camionnette grise bifurque en trombe à l’angle de la rue, alertant dans un haut-parleur grésillant : “Kab en vue, Kab en vue, trouvez un abri sur-le-champ !” Demi-tour général, on se précipite à l’intérieur, les téléphones des militaires se