Il y a deux ans, alors que j’étais en plein divorce – un divorce que je ne souhaitais pas et auquel je ne m’attendais pas, j’étais hantée par des souvenirs que j’aurais aimé oublier. Je me rappelais la joie ressentie lors de notre mariage, la fierté que j’avais éprouvée quand la carrière de mon ex-mari avait décollé, et ma conviction sincère que notre relation aurait pu durer si j’avais tenu bon assez longtemps.

Ces souvenirs me hantaient et constituaient pour moi autant de signes de ma naïveté et de mon idiotie. Mais je ne parvenais pas à m’en extraire. Même si ma fille cadette était sur le point de quitter la maison pour entrer à l’université et que ma fille aînée en était déjà partie, il y avait encore trop de choses qui étaient tapies là, ou parmi nos amis et dans nos endroits favoris, et qui évoquaient nos plus de vingt ans de mariage.

Aussi, après des dizaines d’années passées dans l’Oregon à assumer mes rôles d’épouse, de mère et de médecin, j’avais vendu la maison, dit au revoir à tous mes bons amis, laissé ma fille à l’université pour y entamer sa vie d’étudiante, puis j’avais pris l’avion pour aller m’installer dans un autre État à un millier de kilomètres de là, dans une petite ville où je ne connaissais personne, pour devenir médecin-chef d’un centre d’addictologie e