Réfugié sous un abribus pour échapper à la pluie battante, un couple de personnes âgées fixent la braise de leur cigarette. Soudain, ils s’interrompent pour demander à un pompier de passage s’ils pourront bientôt rentrer chez eux. “Pas avant quelques heures encore, je suis désolé”, leur répond-il, tout en les avertissant que les conduites de gaz ont été endommagées et que la rue n’est toujours pas sécurisée.

Jusqu’à présent, cette rue étroite bordée de petites maisons mitoyennes abritait des migrants non-européens. Ce soir, une bonne partie a été réduite en cendres. Un peu plus tôt, les migrants ont été escortés par les Land Rovers blindés de la police nord-irlandaise. Désormais, les maisons et les voitures ne sont plus que des carcasses carbonisées. Tout en prenant une photo du désastre, éclairé par la sinistre lumière bleue des services d’urgence, je tente de convaincre une habitante du quartier de m’accorder une interview, en lui promettant l’anonymat. Mais deux grands gaillards qui ont surpris la conversation m’entraînent dans un recoin sombre, où ils exigent de fouiller mon téléphone pour s’assurer que je n’ai pas filmé les visages des habitants. Une fois satisfaits, le plus costaud des deux me met en garde : “Je te le dis sans animosité, pose plus de questions. On veut pas